Un árbol cae...

La flauta no parece un instrumento normal. Tiene tantos sonidos dulces y tantos gritos amargos que parece más bien una oración a dioses desconocidos. Emergen de su interior una fila de colores, a manera de un arcoíris estirado, moviendose al compás de la música. Algunos le llama alucinaciones esquizofrénicas, a otros simplemente les parece agradable.

A veces hace mucho frío, y se forman hermosas gotas de rocío. Su belleza reside en la hoja del árbol, o en la punta de un pétalo de flor, cuando roba un poco de su colorida perfección. Entonces se despide, de su tierna y perfecta redondez inundando de humedad su camino, y llega a formar parte de un charco de agua o de la tierra que la absorbe, acabando así con su genial hermosura.

Luego de que la flauta expira melodiosas armonías, estas se funden en el viento del silencio, con ese humo vaporoso proveniente del alma del difunto rocío. Y así, simultanea mente este tipo de elementos conmovedores nacen, crecen, se expanden, y mueren en el recuerdo de alguien, cuando la memoria inmediata se difumina. En cuanto a alguien se le ocurre que por ejemplo, a aquel legendario árbol no le importa si alguien sabe que cae en medio del bosque, el quiere caer de forma pacífica, poética... original, con estilo tal vez, aunque nadie lo sepa o pueda llegar a apreciar su pintoresca y penosa caída, el caerá sobre un montón de selva a pesar de eso. Y entonces la gota de rocío y las notas coloridas desaparecen y vuelven a aparecer.

La niña...

Nunca recordó donde dejaba las cosas. Nunca supo donde tenía su luz, aunque lográbamos advertirla...por ahí, en sus bolsillos. Pocas veces sabía lo que tenía, incluso al haberlo perdido. Muchas veces encontraba cosas que no sabia (o no se recordaba) que tenía. Su insight por ejemplo, el cual... fuera de modestias, le ayudé a encontrar, como casi todo lo que extraviaba. Era parte de su encanto, de la ternura que me hacía sentir. Perdió muchas cosas: llaves, dinero, los estribos, los nervios, la calma, su sonrisa, muchas lágrimas que había dejado por última vez en la palma de sus manos. Tomaba mis cosas y las perdía, por ejemplo mi ropa, o el cariño inmenso que le tenía. Era extraña, yo quise comprenderla hasta que un ángel me susurró al oído: Algunos insight se pierden con demasiada frecuencia (quizás hasta de manera deliberada). Entonces lo comprendí: AMAR ES LIBERAR.

Mñle evmwvquivlensi...

Por todos los rincones
ki ve vivwyeñ ñnlwstyñ
pri vi ivmñkivñ iv iyiuvñ juwvyiuñ

ssivwl ki qelyñl lwseyñueñl
ilyñuñl yr mwvqñaiuw kis neivyw
quwqeiyñuew ki vel yiuuivwl
de los callejones de mi poesía
mwv yr nwl mwqewlñ t mñvlñkñ
uihelyuñvkwli evlyñvyñviñcivyi
¿Quién puede decirte que no tenés razón?
Yo no tengo autoridad
tw yi kwt ilyi yuwlw ki ve ñsvñ
mwvw le ywkw ilyrneiuñ ñmñnñkw
w li grneiuñ ñhwyñkw sñ ilqiuñvlñ
como una lágrima rebotando en el suelo
leivyw pri ñrvpri kilmejuil ilyw
ñrv ñle vw qwkuñl ivyivkiusw
w mwvquivkiu pri mwvw yrl wfwl
sw pri ilmuenw
quizás si tiene profundidad.

Diciembre

Sentía el viento frío de la tarde de Diciembre, quizás esos vientos traerían buenas noticias ¿Quién sabe? Esta época era muy productiva para él. Temblaban de frío sus brazos, se movían como retazos de papel maché a la intemperie. Sus labios estaban resecos... solo quería que los niños empezaran a encender la fogata, mientras se frotaba las manos y desesperado miraba como todos, con sus gorritos de lana y sus abrigos de piel platicaban de demasiadas cosas sin importancia. Algunos fumaban, y deseó poder unirse como siempre. Al fin de uno en uno empezaron a ceder... y comenzó a olfatear con agrado el amargo humo de la combustión, fue sintiendo como poco a poco se entibiaban sus manos y como esa técnica de relajación de Jacobson su cuerpo por completo recuperó la temperatura.
Era solo él el que creaba esos mundos, y pudo por fin compartir  la alegría de los niños que danzaban al rededor del fuego. Sentía desvanecerse de esa temporal mascareta de papel y alambre que lo constituyó, y fue integrándose al aire, con una tremenda sonrisa mientras recordaba que al hacer esto, quizá uno o dos ambientalistas se romperían las vestiduras.

Catedral

Canillitas de leche en el parque
y el sol bailando en nuestra piel,
así tan desorganizadamante
como dejándose atrapar por la noche
como iluminados de repente por las luces de catedral
como que las palomas se fueron a dormir
como tu educación, que pelea con todo
y entre las gotas de lluvia
gordas como la dueña de la venta de dulces
refrescando el espacio entre nuestras manos
que quieren cobijarse la una en la otra
pero terminan en los bolsillos
y nuestros labios que quieren sellarse
el uno con el otro
pero terminan hablando de tonterías
superfluidades del mundo en que vivimos
fantasías del que nos gustaría habitar
tus pasos de muchacho torpe
chocan como patadones en los ladrillos
en las piedras de esta ciudad pueblo
pueblo ciudad que nos mira
sin luna, hoy sin luna por las nubes
mas grises que tu sudadero estirado
y el tiempo que no se detiene
ya lo dijeron unos cuantos cantantes,
pero es curioso que siempre pase

Al frente.

Soldado, a la batalla.
No voltee para recoger los trozos de su alma,
esos son míos ya y no pienso devolvérselos.
Usted como Lot obediente no gire su cuello,
mantengalo firme, largo, bello.
Usted como buen explorador,
busque la verdad del mundo,
en los trozos de mi alma,
que dejé olvidados en
encuentros de esquinas oportunos.

Imite a Clavicot,
vea a ambos lados de la ventana,
vea hacia arriba para descubrir que somo más que un a gota,
somo un puñado de luz,
voltee hacia abajo
para mantener sus pies acariciando la tierra,
vea hacia el frente,
porque ahí esta su amante, que lo espera.
Destruya esas pomposas imágenes de lo divino,
y déjese instalar un altar a la entrada de mi credo infinito.

Pero recuérdese de mí
exactamente en ciento once días
apuntelo en algún lado por si se le olvida
porque yo los estaré contando
como cuento los pasos izquierdos
que ahora me lastiman.
(Mantenga su derecha, tengalo presente
cuando ascienda por las Stair Way to heaven
de este mundo que es metafísico todavía)
No voltee soldado
no voltee explorador
no voltee sus ojos de felino
(esos que por detalles se llenan de asombro)
hasta que en tierra neutral
nos haya alcanzado el destino.
Que será pronto. Muy pronto.

¿Nada?

(Sonrisa)
-¿Qué?
-Nada*...


* Nada:
 -Me encanta caminar con vos
 -Estoy divirtiéndome
 -Gracias por preguntar por mí
 -¿Por qué no puedo dejar de sonreír?
 -Ya quiero que sea mañana
 -Quisiera abrazarte
 -Pocas cosas se sienten tan bien
 -Nunca había estado tan feliz
 -Te quiero
 -Me gusta cuando callas
 -No me importan los exámenes
 -Me encanta que todo te sorprenda
 -También se me fue el hambre
 -Dichosa, asi estoy
 -No te vayás
 -Si te tomo del brazo nunca te soltaré
 -Que bien se siente estar acá
 -Quedate más tiempo
 -Quisiera besarte
 -¡Exacto!
 -Te quiero
 -Ya quiero que sea mañana
 -No me toques que me desplomo
 -No me digas eso, suena a insulto
 -Se te olvidó otra vez
 -Toma mi mano, ¿Qué esperas?
 -No te vayás
 -No captaste la indirecta
 -Caminando por una nube
 -Todo me parece bonito
 -Dios está de mi lado, no hay duda
 -Te lo dije
 -Ya quiero que sea mañana
 -Te quiero
 -Te lo dije
 -No te vayás
 -No se vaya usted
 -No lo hagas más difícil
 -Te quiero
 -Dios está de mi lado
 -Quiero abrazarte
 -No quiero que sea mañana
 -Muy pronto

Te prometo anarquía...

Contenta y agradecida porque Rafael Romero ha aceptado y publicado mi trabajo en TPA.   =D

Consejo 28

Es noviembre. Desenfádate de la poesía. Ridícula despiadada. No te deja dormir ni comer ni tomar café a gusto, no te deja sentir sin que se vaya metiendo poco a poco en tus pensamientos, en ese nervio que se tensa en tu cuello, en tu mirada que voltea demasiado seria hacia la fotografía. Toma un racimo de cabello, y conviértelo parte del aire. La vida solo va a ser una una vez. No la desperdicies buscando entre correcciones o revisiones estúpidas. Vos que forras tus cuadernos con periódico viejo, y que vas por ahí con tu "emepetres" a todo volumen escuchando al pizado del Benny Carter. Qué vulgar me oí. Carter era un capo, al igual que lo fueron los Corleone. Perdonenme dioses del Jazz. Perdoneme don Corleone. (Beso en la mano). Como decía, dile adiós a la poesía y dale un poco de color a tu pálida vida. La poesía es chula sí, pero perjudicial.

Es verdad.

Guantes para el frío, y mis impecables e inamovibles (como viejas en mecedoras) ganas de verte, de estar con vos. Ya no recuerdo, ya no recuerdo cuando te volviste un "hola" complicado. O una ola de cresta salvaje, con las uñas de los dedos como garras. Es cierto que solo vos conjeturás mis palabras, las haces humo, las volteas como hojas, las achicas y las agrandas a tu antojo, pero tampoco es falso que solo vos las tomas entre tus manos al final de la noche, y soñando con insomnios lastnocheros las guardas en las bolsas de tus ojos. --Crece como bomba atómica de chicle atómico en mi boca atómica tu ego--  

Sin romances ni protocolos, sin arcas de Noés hambrientos que buscan pescar algún alimento entre el diluvio. Sos vos, con la des hidratación o sin ella. Eso no viene de la madrugada, ni de Bach (como amo al viejo Bach). Esto viene del núcleo mas sincero de mis puntapiés a la vida. Y claro que me sonrojo, mi cuerpo necesita defender su soberanía, como algo mejor que un neanderthal. Y claro que bajo la mirada, no soy de las que cogen de los ojos la sinceridad (ni de las que cogen del pelo a las viejas neuróticas). Soy mujer de palabra escrita y no hablada ni dramatizada -ni buena ni mala, solo escrita-. Es verdá que tomé mucho café, y tal vez exagero un poco a veces. Pero me gusta llevar al limite esto y que vos te burles. Pero mira -como dirías vos- que los ríos no son tan bellos -como para guiñarles el ojo- ni tan débiles -como para dejarte ir-. Lucha guerrillera en tu mente, eso me gusta, me complace.

Surcos de cielo

Tal vez en otras dimensiones
nos encontramos con las manos
con las huellas dactilares a lo que da
con las sonrisas juntas
con los besos sutiles
con las miradas tiernas y las palabras enamoradas.
Mientras tanto hoy,
que las milpas son altas
y los cielos celestes
y los vientos son fuertes
yo solo te puedo ver en la distancia
quizá no común porque te rozo
sino esa distancia hiriente
que no habla, ni ríe, ni miente
estas cosas de la vida
este fingir que no entiendes
cuando te hablo con (in)directas
y vos solo volteas la cabeza,
o intentas la estrategia kamikaze
y yo solo tiendo a cansarme.
Y entre los surcos,
tomando cordones distintos
nos soltamos los brazos
y nos damos adióses despedidos.

Compliaciones alegóricas.

En tanto que ultimamente la justicia usa espejos
y el amor está tan ciego y sin rumbo
préstale tu vista Iustitia a Eros
porque están así inquietando mi mundo.

Cobardía.

"La fuerza y la mente son opuestos. La moralidad termina donde empieza la pistola." Ayn Rand.

La cobardía se disfraza de muchas cosas, a veces de valor, a veces de crudeza, sigue siendo fácil de identificar. Ella me tomó del brazo con fuerza, sus ojos todavía reflejaban lo cobarde de su historia. Me miró y me dijo que le diera mis cosas (creo que entre dientes me pedía un poco de miedo). Sus acompañantes escondieron el rostro bajo la bruma de mi asombro. Le mostré que detrás de mí, no había nada para ella: ni miedo, ni respeto, ni dinero. Solo quizás mis pensamientos actuales. Me dijiste que ellos elijen lo que hacen. Claro lo sé, pero aún siento, que pude quizás darle lo que pedían sus ojos. Ni sus palabras que me pedían dinero. Ni sus dientes que me pedían miedo. Creo que ella quería algo mas... y no puedo saber que es.

O.V.I. (Lluvia de claveles)

Ayer un sonido suave galopaba sobre la parte externa de mis laminas oxidadas. Salí a ver qué lo producía. Cual fue mi sorpresa al ver que en cantidades significativas, llovían claveles rosa, que inmediata mente comenzaron a empaparme. Cerré los ojos y dejé que me cubrieran completa. Era el olor que los claveles no suelen tener, eran del color que yo no suelo tener. Corrí hacia adentro por una cubeta, más cuando salí había escampado y la tierra, hambrienta de maravillas, las había absorvido por completo. Lamenté tanto la no haber tenido ya mi difunta cámara fosforecente, para no sé... guardar alguna imagen sobrenatural de ese momento, sin embargo guardé un clavel en el bolsillo de mi sudadera que, tomando como excusa el próximo "día de difuntos" depositaré frente a la caja que guarda mi cámara.  Solo pude atrapar algunas imágenes con una cámara ordinaria. A veces solo hay que darle vuelta al monitor para ver las cosas desde otra perspectiva.

La espera...

Abrió su libro de embrujos. Las letras bailaban cha-cha-chá. Se deslizaba por fuera de ese antiguo libro con olor a termita. Intentó tomarlas por las manos, y algunas saltaban gloriosas por todo su cuerpo, picándole toda la piel. Un erizaje, un escalofrío del cuello hasta la sonrisa. El cuarto oscuro le traía recuerdos de la infancia, cuando el poder desvanecer las cosas era solo una ilusión. Qué importaba todo, si las letras estaban ahí recorriendo sus sentidos, su mente, y le puyaban tanto la piel, que iban llegando a su corazón... y creo que eso lo atemorizó. (No se bien que fue, nunca me lo dijo). De pronto un estruendoso sonido de relojes en vaivén. Y sin pensarlo mucho, agitó sus brazos con fuerza, (creyó que hacía lo que debía) y se sacudió las letras, ellas lucharon por mantenerse, les gustaba su piel... era tibia. Se curó los piquetes con alcohol. Abandonó la postura de flor de loto. Cerró el libro, ahora en blanco, por causa suya. Algunos testigos me dijeron que las letras pasaron días, sentadas, desconcertadas, en shock sin entenderlo. Volteando con ilusión cuando se abría la puerta verde, y suspirando cuando se cerraba y todo quedaba gris. Cuando sus ojos me lo contaron todo, yo corrí y sujete con fuerzas un cofre en donde deposité todas las letras. A algunas les dediqué horas de terapias catárticas. 

No le he visto ya. Un día solamente me lo topé, pálido como el fantasma de una mariposa. Sus manos parecían emanar fuego todavía... pero no como lo que fue. Aún quedan muchas letras progéricas, que me preguntan por él o cuentan como mito la historia de ese ser de una galaxia lejana, salida quizá del otro pecho de Hera sin que ella se diera cuenta. A pesar de que les miento y les pido que agiten sus brazos para despedirse, lo siguen esperando, pues me dicen que solo sus ojos las alimentan.

Dos puntos "d" mayúscula

Habían pasado algunas horas, y a pesar de intentarlo varias veces, no había podido encontrarse de nuevo. La clave era que por primera vez se escribía a sí misma. Se perdió la noche anterior, justo cuando se detuvo al ver pasar a un niño en su bicicleta por las calles de la ciudad, (quizá fue que se fue detrás del niño)  poco a poco mientras caminaba hacia atrás (¿O hacia adelante?) con una especie de espejo mental, nacido del mismísimo caos. No la encontraba a pesar de haber acariciado con los pies el suelo de la realidad y la verdad era que no le importaba encontrarla, podría pasar su vida siendo simplemente ella misma. Y es que cuando  el pasado, el presente ... (?)  se sientan a la orilla de un puente ha hablarnos de lo exquisito del olor de los libros (antiguos y nuevos) o a escuchar, no se puede pensar en nada más que algunas cosas suelen suceder, y otras no suelen, pero afortunadamente suceden.

Besos

Los tres besos que me hacen falta
son los tuyos
los dejé perdidos
en algún lugar del paraíso
escondido detrás de una flor
o en un rincón
de mi labios fríos.

...

Cuando vayas a misa, nunca te olvides que está permitido doblar el cuello hacia un lado, y quedarte estupefacto buscando detalles en la imagen de la virgen que tienes a un lado o tratar de descifrar alguna de las frases, que las ancianas investidas con un velo de solemnidad, susurran con el rostro oculto. Como cuando eramos niños, que esas cosas nos sorprendían, y guardaban un misterio tal, más humano que divino, mientras nuestros padres, movían los labios para fingir que se sabían el coro dominical.

Agradecimiento epifánico...

Recién me preguntaron porque es tan bello que a las plantas no les alcance la tierra y salgan a la carretera, no quise responder. Y no porque no supiera la respuesta, sino más bien porque no se si alguien entendería, pues diría ante todo porque lo dijiste convencido de que así era, porque tus ojos se abrían maravillados y honestos al decirlo, y agregaría porque las plantas prehistóricas son bellas, y necesitan conocer más, necesitan evolucionar al mundo actual, necesitan darse cuenta que hay mucho más allá, que aunque lo sospechen, las sospechas sin llegar a ser testimonios no son nada...porque las epifanías no ocurren planificadas, sino en momentos aleatorios, cuando menos las esperamos, en esos precisos momentos en los que algo tan poco usual en nosotros, como bailar, ocurre de manera espontánea y nos vemos moviendo los pies a ritmo de la música; o cuando te das cuenta lo cómodo que estás con una persona que te da igual si el semáforo está en rojo o verde; y después de esto... una especie de resaca alegróica... una estupefacción tremenda y unas ganas increíbles de poder ver con tanta claridad. Gracias por hacerme entender que algunas aves vuelan tan ágilmente y tan rápido que no  nos permiten ver su origen o destino...y tampoco es necesario para entender el mundo, o para reír un buen rato, o para aclarar nuestros ojos y ser buenos.

Héroes

Te conocimos un día de mayo, durante nuestra niñez tumbados en la cama quizás, cuando la fiebre de una gripe mal cuidada, o el tedio de los juegos infantiles te presentaron ante nuestras mentes. Nuestros ojos se abrían lentamente mientras nos íbamos identificando con tu manera de percibir el mundo, soñamos tus fantasías, reímos con tus alegrías y botamos lágrimas al comprender lo que tu llamaste triste.
Al paso de los años creímos conocerte. A veces por una foto tuya recortada de la prensa, a veces por un papel con tus palabras transcritas pegadas en un muro de nuestra habitación, en ambos casos enmarcadas por un trozo de papel construcción negro. Conocíamos tus ideas a cabalidad, y nos era fácil discriminarlas de algún impostor que quisiera opacarte. Hablamos de ti todos los días en nuestras conversaciones, aun pareciendo tediosos ante nuestros interlocutores.
Un día encendimos el televisor y pudimos ver a un anciano que hablaba como tú. Nuestros ojos se abrieron como la primera vez al reconocer en aquel hombre de edad avanzada, nuestro héroe de la niñez, el mismo del recorte de prensa ahora amarillo que todavía estaba a lado del mueble de la ropa. Pudimos ver lo que es ser un ser humano, pues más allá de la imagen que teníamos de tu persona, nos acercamos a tus pies para ver que caminaban en la misma tierra que los nuestros, que tu cabello también se decoloraba con el paso del tiempo, eras un ser humano como nosotros con aciertos y desaciertos. Vimos que tu pensamiento había modificado un poco, pero estaba más maduro como tu, como nosotros, tan cimentado como los cedros que adornan el parque de nuestros pueblos. Ahora sabemos más que nunca que eres como todos, y como pocos. Ahora sabemos que nos sirves no solo como icono, sino también como inspiración. Ahora sabemos que vives, lo estés o no, en esa llama endorfínica que nos hace seguir nuestros ideales todos los días.

No he podido (poesía cobarde)

¿Y que hago si mañana despierto lejos de tí sin esperanza, descubriendo que he perdido el tiempo,que no te he abrazado, que no te he besado, que no te he dicho que te quiero, que no te he dedicado lo que debo...que la muerte entre los dos ha sembrado un espacio interminable entre nuestros cuerpos?
Estoy harta de la poesía ilegal, de la poesía inútil, de la poesía cobarde... aquella que nunca se entrega, que no se dedica, que no se explica, la que por miedo no se comparte, que no mueve nada, que no detiene nada, que no es arte. Que si vos no la leés de nada vale. Y si la leés y no la comprendés ni una satisfacción vana puede otorgarme.

De lo que escribo...

Yo soy la que escribo las letras de este blog.
Yo soy la que empapa cada poema de pasión, sentimiento y perspectiva.
Soy la que presta del mundo las historias y los personajes.
Soy la que no escribe para ella misma, ni sobre ella misma.
Yo soy la que escribe para los otros, y sobre los otros.
 

Vif

"El día es gris cuando tu estás 
y el sol vuelve a salir cuando te vas
y la penita de mi corazón
yo me la tengo que tragar con el fogón"
María Nieves Rebolledo


Siempre el tiempo me lleva
a vivir una vida nueva
pero vos, con tus ojos oscuros
y tus voces de alta esfera
me doblegan...
Siento aún tus palabras
dejándose caer en mi espalda
y esa tu mirada
que primero me lastima
y luego me mata...
vivo detrás de tu cuerpo
aún en un solitario sueño
como detenida...
como distraída
en este desierto
y hay muchos
que dicen estúpidamente
que esto es vida.
Ahora, yo solo anhelo
que pasando algunos días
pueda lograr olvidarte
y por fin alejarme
de esta vida que hiere
que ya no es nada
que es muy fría
como la nieve.
Logro ahora sobreponerme
y tu boca me dice que me quiere
y yo ¿Qué puedo hacer?
y vos, ¿Qué queres que espere?
si siempre me querés
y al tiempo se te olvida
y luego, vuelven otra vez
esos oscuros días,
en los que deseo no estar viva.

P.S. No más. ¡Fuerza y valentía!.

A mi hermana.

Salamandridae...
Te acompañaría así quisieras derribar los muros del laberinto de tu alma.
Sos inigualable, pero te pareces tanto a mí.
Todo es transitorio (me lo dijo el Ave Fénix)
Hasta los ojos más ocultos tienen miradas conocidas.
Junto a tus lágrimas, los fragmentos de mi corazón se caen.
Las hojas de laurel son buenas para las almohadas,
pero son mejores como material de combustión.
Las sorpresas son parte de la vida, eso es algo poco sorprendente.
(ó es de esperarse que nos pasen cosas inesperadas)
Te defendería con la ferocidad de un corta uñas.

Te quiero.

Don't

[No lo merecés pero yo...
 no lo entendes pero yo...
ayer recibí un adiós]



Dos penumbras en tus ojos
dos gotas de misterio que no se abren
que se dirigen a otras luces
a otros secretos insanos, inhumanos
desertores de guerras perdidas
de batallas voluntariamente cedidas
tus pies estampados en el asfalto
marchitando las hierbas de mis manos
tu sonrisa que no besa la mía
que deja detrás de él soledad
una triste cintura vacía
tu y yo que nunca compartimos
los dulces postres del silencio
en los que nos contemplaríamos.
Hombre poema que caminas
tan lento y dolido como tus alas
como tus palabras frías
que envuelves en el mar,
y ese inigualable humor de prosa,
tu mente de un mentalmente demente
tus ideas de magnifico animal
tus razones de ser humano racional
tu letra que te convirtió
en mi Baudelaire personal,
la música que dibuja la luna
yo con esta extraña obsesión
las solitarias letras de mi poesía
escrita mas nunca entregada
(...)
que se quedó para siempre
con el anonimato de lo ajeno
en la expropiación de los destinatarios
en los orillas de mi vida
¡Corta, simple, absurda!
absurda como nada que hayas leído
exagerada como tu risa de niño
terrible como una bestia de campo
y desagradable como la basura...

Ciclotimia.

Hablo de una moneda.
Que por años estuvo bailando sola, en el aire.
contoneándose como pedales de bicicleta.
Cae y cae sobre la palma de mi mano,
date vuelta antigua moneda
ayer escupiste un escudo solitario
y  hoy, está un rostro sonriéndole al espejo
brincando con los sonidos
del metal sobre el suelo.

De la conquista

Aún recuerdo cuando me conquistaste,
yo tenía prejuicios de todo tipo.
Te esforzabas demasiado, y pensé dentro de mi
"Sólo tiene que ser él mismo",
luego me dí cuenta que ese eras vos,
un tipo estresado y tímido...
pero eso, justo eso me cautivó.

Te quiero bien.

Te quiero bien, limpiamente
sin enfermedades de tipo contagiosas,
sin vesículas ni nada impropio,
sin incomodidades ni fantasías onerosas,
yo te quiero a vos y quiero tu sonrisa
quiero tu voz a veces suave a veces tosca
te quiero cuando corres por la llovizna
te quiero porque todo te enoja
te quiero cuando las cosas te hastían,
quiero tus tristezas que me tocan
te quiero cuando te callas
me  miras y me decís "loca"...
te quiero bien.
Y es que no te quiero como novio, como cuerpo,
ni como propiedad, ni como necesidad...
No te quiero para mí ni muchos menos...
te quiero para vos,
y por eso de vos nada espero,
solo que sigas con tu sonrisa
con tus pasos, con tu voz,
con tus silencios y tu alegría.
Estés en donde estés:
Te quiero bien.

Dedos y espalda

Tocas mi espalda y así,
desnudas mi alma
tus dedos disimulados
rodeando mis carencias
(propiedades de otra)
bailan tap y ballet y charleston
y gritan y saltan y se alborotan
y patinan sobre mi espalda de hielo
sobre mi espalda estremecida
solo por las yemas de tus dedos..
tus ojos, tu boca, tu mente, tu corazón
se dirigen hacia otro lado
conquistas otras tierras
con tu método de estrategma soldado
solo tus dedos, tus dedos están cerca
cerca de las orillas de mi blusita
y las mangas de tu sudadero
que transportan tus caricias
y me hace pensar en las gotas lluvia
cuando borran la tiza del suelo,
no existe un mundo, ni ellos
no existe la música o los tiempos
no existe la política y las superfulidades
solo tus dedos y mi espalda están existiendo
tocas mi espalda y yo siento
que tocando mi espalda me estás queriendo.

Temblor...

[Feat. C Sazo .]

<<Los corazones agrietados en fragmentos caen,
hablan las viejas paredes de los secretos que esconden
las aves están actuando raro aunque su camino esté inmóvil>>

(Vos y yo sentados en la acera de aquella calle empedrada, a la sombra de un balcón que nos mira con recelo.)
La tierra se mueve y me preguntas:
-¿Por qué estás tan asustada?- mientras te burlas.
No te diste cuenta que el miedo fue una escusa para que mi deseo te abrazara. El mundo corre buscando refugio, mientras vos y yo en un minuto nos fundimos.
Empero, los fragmentos del corazón que caen, me soterran, me sepultan, mis uñas no bastan, no se donde andas...
Me has enterrado en tu pasado y tus nuevas edificaciones son de mármol, de pisos de cerámica y paredes de espejos, ahora de vez en cuando me muevo por debajo cual Cabracán para que no creás que me basta con que me acaricies con tus pasos disimulados.

El árbol

Partir el pan sobre la mesa
darle de comer a mis entrañas hambrientas
foráneas, comensales ilegales
y regar las migajas del deseo
en mis labios con tus dedos,
caminar en esos laberintos
tatuados con la hipergrafía
que de nuestras manos nacen,
manos entrelazadas que
dibujan sobre nosotros estrías:
las ramas del árbol que nos vio
esa noche cuando soñaste con migo
y también yo soné con vos
cuando recorriste mi cuerpo
con el caminar de tus suspiros,
y ese beso sutil y perfecto
que jamás se dio,
yo como un faro tímido
vos, un canto lúgubre de medianoche,
como nombrando diluvios...
sin embargo ya no hay tiempo
no hay entre nosotros lugares tibios
ni palabra precoces
ni verborreas de ideas inconclusas,
solo sentimientos abortados
sentimientos inciertos...
no, debemos aceptar que no hay más mesas
para destapar el vino tinto
y que juntos brindemos.

Fénix

Hoy caminando por el Edén vi a un ave bastante rara. Entablé una conversación con ella mientras arreglaba su nido sobre una roca amlplia. Me dijo que su nombre era Fénix. Me dijo algo así como que está cansada de conocer gente y de tener amarguras y alegrías que se consumen en 3 días. Está cansada de viajar por el mundo una y otra vez y ver maravillosos paisajes y terrible miseria y olvidarlo entre las llamas. Fénix esta cansada de lo cíclico de la vida. Fénix está cansada de 500 años, 3 días, 500 años... decidió armar hoy por última vez su nido. Y después de los tres días, vivirá cada día como si fuera el último, y luego perecerá entre las llamas sabiendo que esta vez ha valido la pena.
-Hasta el domingo- me dijo con una sonrisa-espero volver a conocerte.

Mariposa creo que te amé II...

Ayer me visitó tu fantasma. -"Recorrí el mundo entero, volé sobre jardines hermosos y conocí a mucha gente, vi todos los colores del mundo y un día decidí regresar a visitarte"-me dijiste. Sin embargo ya no sos vos. Solo era una transparencia tuya la que me hablaba.

Ecuación

Después de sumar y sumar, multiplicar y multiplicar.... la ecuación me dió como resultado X=0

Jugadas..

264

Tantas jugadas,

tanto alfil sacrificado

a los dioses de la estrategia,

tantas lámparas apagadas,

a veces únicamente alumbrada

por la suspicacia...

tantos pares de corazones

arriesgados y desangrados,

tantas y tantas noches pensando

como sería encontrarte

en aquel trocito de edén

y vos de la nada

como quien dice: "alea iacta est"

me pusiste en jaque,

tu sonrisa dijo "mate"

y yo solo puedo decir: touché...

Huidobro el gato azul.

Huidobro es un gato azul que vive entre mis libros. Cuando lo conocí solo pensé que era simpático, pero nunca creí que fuera un gato-joyero intelectual. Una noche, después de luchar contra mi insomnio recurrente, me levanté y encendí la luz. Cual fue mi sorpresa al ver una sombra integrándose entre mi librero. Me  acerqué temerosa, fue entonces cuando sorprendida descubrí que al felino le gusta la lectura sobre todo la poesía (por eso el nombre), bueno esa fue mi conclusión al encontrarlo volteado hacia la contra portada de un libro. Pero no es que esté loca, varias veces lo volteé para el frente, y esas mismas se acomodó hacia su posición de lector. Ahora periódicamente le cambio el libro que está a su par para que no se aburra, incluso se me ha ocurrido llevarlo a alguna biblioteca pública, porque la mía no es muy grande y se están terminando mis libros. Ultima mente he pensado en mostrarle mi material, a ver que le parece, pero me da miedo que no le guste, porque ya se ha vuelto todo un erudito en literatura.
-Hay joyeros que lucen joyas ajenas.
-Hay joyeros que se quedan vacíos.
-Los hay que solo sirven como adorno.
-Hay joyeros que nos repiten la misma tonada cada vez que los visitamos.
-También los que nunca son comprados, y se quedan envejecidos en los almacenes.
Me alegra haber coincidido con Huidobro ya que lleva dentro de sí algo que nadie podrá quitarle y he llegado a tomarle un cariño muy grande.
[Dedicado a todos mis amigos que disfrutan de la literatura. A uno en especial]

Woman left...

[A las madres solteras,
mujeres abandonadas
y féminas codependientes
que encuentren
su independencia física, emocional y/o económica ]

Buscate un trabajo en un banco
o de cajero en algun supermercado
quiero llegar con vos casualmente
y pedirte lo que todos te piden,
me cansé de pedirte centavos de atención
mejor dámelos así, en efectivo
como se los das a todo el mundo,
yo ya no quiero lo que no queras darme
solo quiero aparecer
decirte buenas tardes
recibir el vuelto, la factura
o la tarjeta de mi cuenta
e irme a donde no podás encontrarme.





A woman left lonley - Janis Joplin
http://www.youtube.com/watch?v=klhK_4evO5c

Juanito, el lobo y las ovejas fantasma.

Juanito estaba tratando desesperadamente de llamar la atención: -Auxiliooo! ¡El loboooo!- gritaba. Incluso sus lágrimas parecían auténticas.
El pueblo lo escuchaba pero decidió ignorarlo...
El lobo creía que había conseguido una presa fácil: un rebaño completo para él solo, y un niño al que nadie le creía. Se comió a todas las ovejas y se fue a dormir a su cueva. Ignoraba que Juanito había bañado con veneno a cada oveja del rebaño.
Al otro día Juanito se paseaba por las calles orgulloso: no tenía ni una sola oveja, pero había matado al astuto animal. Creyó que todo el pueblo le aclamaría por haberlos liberado de la fiera. Pero el pueblo no le creyó que él hubiese matado al lobo, todo en él parecía falso. Ahora pasa las noches solitario contando fantasmas de ovejas.

Lo que escribo es lo que escucho

Pienso en vos y en tus brazos
enrollados a mi cintura
extensos como dos delgados lazos
pienso en vos mientras mi cortina blanca
juega a hacer figuras
y baila al son que el viento le canta
y la luna que también alumbra
talvez más que aquella fallida lámpara
del mediocre alumbrado municipal,
pienso en vos mientras el humo de mi café
juega a ser contorscionista
aunque solo las tinieblas le admiran
pienso en vos y se reproduce
la música de mi cd no original
no esque lo haya querido comprar
sino que me lo regalaron en aquel día octubre
cuando todavía me preocucapaba
el autobús número ocho y sus multitudes,
pienso en vos porque no tengo más en que pensar
ni el país, ni el dinero, ni en la universidad
y el frio me adormece mis pies descalzos
que sienten el piso mientras camino
dando vueltas como un aeroplano
a punto de aterrizar,
pienso en vos
y los niños juegan en la calle
esos niños que quizá más tarde
se vestirán de negro y comprarán marihuana
debajo del balcón de mi ventana
porque esos tennis en el alambrado
significan más de lo que han aparentado,
siento una impotencia de no poder dejar de pensarte
de haber tomado demasiado café
y estar escribiendo otra vez mucho
o imaginando que lo que escribo es lo que escucho.

Lista no. 1 de las mujeres que siempre he querido ser:

1.La Suzanne de Cohen
2.Mía Wallace de Pulp Fiction
3.Canto III de Altazor
4.Que compra una escalera al cielo de Zeppelin
5.Amaranta Buendía de García Márquez
6.La Chica de Ipanema
7.Ilsa Lund de Casablanca
8.La Elisa (Teresa) de Beethoven
9.La Camila de Asturias
10.Deusa Do Amor  de Veloso

Energía

A vos yo te cambie de nombre
como diez veces anoche
¿Cuántas veces más tendrán que ser?
me preguntaba...
ahora creo que ninguna otra es necesaria,
nadabas bello en mi vaso desechable
y de pronto, sin darme cuenta logré ahogarte.
¡Cuánta razón tiene el que dice:
La energía no se crea ni se destruye
sólo se transmite.

(No me culpes por soñar o por tener subsconciente)

Derrota y victoria

"Incluso en estos tiempos, veloces como un cadillac sin frenos
todos los días tienen un minuto
en cierro los ojos y disfruto hechándote de menos"
                                                         J.S.

Cambia, cambia, cambia...

Cambia la sal del mar a la mesa
cambia de humor la naturaleza
cambia el dólar de popularidad
cambia el mánico de polaridad
cambia la piel de los niños en 60 años
cambia de color de ojos el ancianno
cambia el significado de la poesía
cambia el texto si le ponemos comillas
cambia la temperatura de planeta en planeta
cambia la ruta de las camionetas
cambia el elefante de áfica al piano
cambia el zapato de peldaño a peldaño
cambia de gustos y gustadores la moda
cambia la configuración de las computadoras
cambia la biblia del génesis a las revelaciones
cambia de interprete la letra en las canciones
cambia de autor las múltiples teorías
cambia el ánimo en las apuestas perdidas
cambia el frío de la noche a la aurora
cambia el hombre y lo que atesora
cambia la consistencia del cuerpo en los sueños
cambia el apartamento en alquiler de dueño
cambia el madero de mi cofre con la polilla
cambia la posición de las sombrillas
cambia de integrantes un grupo de rock
cambia el gesto en un hola y un adiós
cambia el amigo a la distancia
como cambié yo lejos de vos.

Sueño

«Un poema es una cosa que será».
«Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser».
«Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser».
«Huye del sublime externo si no quieres morir aplastado por el viento».

                                                                 V.H.

Te soñé
como se sueñan las espigas 
comiendo otras espigas,
estabas rebotando un reloj contra el suelo
(saltaban los minutos y corrían como hormigas)
pasabas junto a mí para recogerlo
y me recordaste a un niño
que juega con su pelota
o a un duende 
escondido entre las sombras,
yo te veía cruzada de brazos
junto al humo de un cenicero,
una grabadora cantaba
un estribillo espeluznante
sobre una escalera al cielo;
entonces dedujiste que los relojes
no están hechos de hule
ni mucho menos llenos de helio
asustado miraste como se rompía
en mil pedazos tu ego
y también el reloj y sus manecillas
saltaban de suelo en suelo,
tus ojos brillantes 
como la luz de las lágrimas
corrieron hacia mi y me dijeron:
"Creo que estoy un poco ebrio"
y tus labios tibios me dieron un beso,
ya sin ojos, sin labios, sin dedos
quedó tirado sin vida 
abandonado tu cuerpo...
Te soñé y fue una felicidad pasajera
como los alegres globos
que ya desinflados muertos se quedan.




Canción Stairway to heaven de Led Zeppelin
Obtenida en Youtube  en http://www.youtube.com/v/w9TGj2jrJk8&hl=en_US&fs=1&

Para vos.. ( bueno, no todo)

A mi me seguían diciendo newtoniana
pues las manzanas
sobre mi cabeza bailaban,
y tu todo un Faraday
(el magnetismo de tus ojos
la electicidad que haces sentir)...
cada quien explicaba su vida
de manera distinta
pero la poesía
es siempre relativa.

***************

No sospeches jamás que te quiero
yo te quiero
llevo guardada una mirada
en el bolsillo izquierdo
no la acabo porque se
que algún dia habré de entregarla
y mientras tanto
mi playlist te nombra.

Hipnosis

Estaba amarrando mis zapatos
como de costumbre
pero esta vez se reventaron las cintas
como se revientan las de los cassette's
y me voy dando cuenta de mis pasos..
de lo poco trivial de la vida
las manchas de luz cuando cerras los ojos
te hacen pensar en una fotografía
y su contra parte negativa
los chicles pegados bajo las mesas
bajo los escritorios, bajo las sillas
también a veces bajo los paladares
las distancias que nos separan
40 ladrillos verticales
mis tenis tercos que se repiten
esas voces que no me adormecen
la música que sigue siendo bella
la playa...
¿Alguien se imagino azul la playa?
las moscas haciendo sinfonía
conjuntas con el silencio
mucho ruido mucho ruido
carros pasan y también temblores de cuerpo
se revienta el adoquín cuando pesan los camiones
y después de un tiempo
la falta de ruido te despierta...
quizá despertar no sea tan malo
creo que estoy pensando demasiado
creo que no he bebido suficiente
para darle muerte
a todas estas ideas que me carcomen
y el sentimiento que renace
(Just like) Starting Over
como dice Lennon ya sin Mcarthney
debieron seguir juntos...
y cuando baja el mar de nivel
habiendo cuatro universos paralelos
vos apareces en él...
¿Será que algún tipo de bloqueo
no me deja realizar el ejercicio?
realmente no es tan sencillo
es como dejar de pensar en vos
y pensar en él, que si me quiere
y yo lo quiero...
¿Y yo lo quiero?
"Cuando cuente hasta cuatro
pueden abrir sus ojos muy despacio"
1(...)
2(...)
3(...)
4.

Esta vez no puedo perder

[Esta vez no puedo perder
ni dejarme vencer por la nobleza...]


Comienza una nueva partida
ponemos nuestras respectivas apuestas
yo como llena de adrenalina
he apostado todo en esta
mi pasión, mi futuro, mi vida,
a este tahúr no lo conozco
solo he oído que el viento lo nombra
y cuando reparte la jugada,
se reparten miradas desconfiadas
empieza mi yo existencial

a preguntarse:
¿Será realmente trampa
tener un As bajo la manga?
Jamás lo he hecho pero creo
que siempre es  mejor 
tener guardado el de corazones
(siempre demasiado expuesto),
¿El de trébol? 
la suerte no sirve para esto,
ni tampoco el de diamantes
(no me queda ningún diamante)
para la batalla
siempre es bueno tener entre las esapadas
una que diga algunos Ases.

1+1+1

No digas que no era necesario, porque lo era para mi.  Le cambié de nombre a la verdad.

-"Toma mi mano" -te dije
-"Sabes que no puedo, nos puede ver alguien"
-"Toma mi mano"- repetí aun más tranquila... la tomaste, -"estrechala... fue un gusto conocerte"- dije ante tu sorpresa.
Luego de eso nos dijimos adiós.

Ayer tiré las facturas de los versos que me debías. Todo será gratis a partir de hoy.

Canción: Vete de mi,. Por Bebo y Cígala.
Obtenido en Youtube en http://www.youtube.com/watch?v=X69n13xhbO8

VERSOS versus VERSOS (la batalla final)

Recuerdo cuando compraste
ese disco de David lebon
solo porque te dije
que me recordabas
a una su canción.

***************************

Nos escapamos de esa reunión triste y aburrida escondidos como dos niños.
Y salimos a buscar tazos en las bolsitas de snaks.
Nos  reímos varias veces, de eso me dí cuenta,
pero tú dijiste: "veinte", así desperevenidamente,
y yo desprevenida también te pregunté:"¿Veinte qué?"
me dijiste: "Veinte veces te hice reir..." Y lloramos.
Mientras tanto el mundo se derrumbaba.

Dos puntos apóstrofo abrir paréntesis

Dejando atrás estás  otra piel descascarada y amarga; claro, dulce en su tiempo pero que hoy se vuelve polvo, ese polvo que fue designado al final de los hombres, pero que a la serpiente también le espera. 

Dejamos un lado del fuego las fotos de recuerdos non gratos, de memorias cuasi olvidadas, de todo eso que se dió en su tiempo, del esfuerzo y de la honestidad. Ahora solo queda un polvo, molesto y que tú deseas aspirar con la nariz, porque quieres ser un de esos ángeles que vuelan sin alas, (como dirían en la academia) para compensar lo que has perdido. 

Las lágrimas, burlonas, se despiden de mis ojos con la siguiente sentencia: esto es lo que ganamos, por ser siempre transparentes. Esa fue una risa amarga. 

Tu corazón, como canta Varela es perverso. Ojo por ojo, diente por diente y mejilla por mejilla por bofetada. Esa es otra lección que me ha dejado la madrugada. Y es todo lo que puedo decir, no soy quien se complace de escribir sobre reclamos. Cuando hay monumentos caídos a mitad de la calle, es cuando se descubren a los verdaderos héroes.

Y cuando ese viejo libro se abre, yo en el suelo y con la piedra en la mano, lo leo: "El que esté libre de hipocresía, que tire la primera piedra" y yo... automáticamente te doy un golpe certero en el entrecejo.

Conclusiones de la mudanza No. 6.

1. Guardo demasiadas cosas.

2. No me interesa deshacerme de ninguna

3. En las mudanzas siempre se encuentra algo





4. También se pierde algo, que posiblemente se encontrará en la siguiente.
5. Un pedacito de mí también se pierde

6. Un fragmento nuevo se prende a mi espalda.

7. Renacen viejos sentimientos, pasiones o vicios

8. Me pongo sentimental

Saramago

*/+ (Vida y muerte)

La imagen fue tomada de aquí:

http://catalogodeindisciplinas.files.wordpress.com/2009/10/saramago21.jpg

Aclaraciones mágicas:

Un hacedor de magia, es el que, sin necesidad de trucos, distracciones oculares, sombreros picudos, risas malvadas (del tipo ñaca ñaca), narices retorcidas o polvos de colores brillantes, puede hacer que cosas extrañas pasen. 

Un acto de magia común es la generación espontánea de, por ejemplo, mariposas o ángeles en los vientres. Es también frecuente que puedan realizar resurrecciones de los ya mencionados o de corazones, utilizando como única herramienta sus ojos.

Otra facultad mágica importante de resaltar, y a mi criterio de las más sorprendentes, es el truco de la aparición (no es necesaria la bomba de humo para este), en el cual, el hacedor de magia aparece de manera impredecible frente a nuestros ojos a manera de casualidad, pero que ellos y nosotros sabemos que es parte de su magia innata.

Generalmente, solo un conocedor experto los puede identificar de una multitud de humanos, ya que el verdadero mago, prefiere pasar desapercibido pues le incomoda llamar la atención.

La manera de identificarlos, cuando eres un experto y tus ojos y oídos están lo suficientemente entrenados para este ejercicio, es que cuando uno de estos personajes está cerca, se activa de manera inmediata el soundtrack de alguna canción desconocida, y para los más expertos, un aroma embriagante se percibe, ocurre un erizaje de piel, caen algunos ojos y de vez en cuando unos latidos de corazón se aceleran.

....♥....

<<No sabés que gusto me da verte

siendo esto..

dentro del carro

al lado de las gradas de la academia

tomando café

o leyendo algo 

y yo... te veo sonriente

aunque se de cuenta la gente>> 

A veces después de tanto ruido

cuando me quedo sola con tus palabras
me da por sentir que todavía me hablas
y que a partir de unas letras muertas
te diriges a mí empapado en vigilia
y volvemos juntos a ese día
cuando te hablé de música y letras...
entonces aclara Pedro Infante
(como burlandose)
que "pasaste a mi lado con gran indiferencia
que "tus ojos ni si quiera voltearon hacia mí""
y recuerdo que hoy fue así.

En teoría

La vida transcurriría igual
en un hondo lineaje repetitivo
como lo verían los ancestros
poca novedad, y mucho de lo mismo...
el aire soplaría con la misma suave intensidad
y nos contaría los mismos secretos
que habiamos conocido,
nos frotaría los brazos y los codos
y se iría otra vez,
en aquella barca del olvido,
el sol, a veces oculto a veces encedido
se regaría en nuestra piel tierra,
tierra de árboles diversos
nacientes en nuestras manos
muertos de pie en las letras
de las que todavía escribimos,
la lluvia niña quinceañera
nos invitaría desde las ventanas
a jugar, a bailar con ella,
la música y la prosa
coquetas como son
se verían y reirían al ver
que estoy empacando otra vez mis recuerdos,
que estoy mudando el corazón
y de la manera mas habitual
yo las tomaría, las guardaría
en la caja fuerte de cartón
junto a mis libros,
la gente
siempre incomprensible para mí
me seguiría viendo de reojo
sobre el aro de sus antejos
juzgados de primera instancia
de toda diferencia,
y las risas, ahhh esas risas
seguirían invadiendo nuestros labios
a un lado de nuestros besos dormidos,
la vida transcurriría igual
poca novedad y mucho de lo mismo,
si yo no te hubiera conocido.





en la caja fuerte de cartón junto a mis libros

Duraznático

Cómo quiero que te detengas dormido
recostando sobre mis pechos tus oídos
y quedando así muerto para estar despierto
y renacer de nuevo en mi camino...
arranca de mí los prejuicios insanos,
aparta de mí la inseguridad trastornos y fobias,
las masas de gente, los falsos pintados
y esa extraña nube negra yo habre quitado
vuélvete otra vez buscando sin cesar
la mirada intermitente que ahora es una gota,
dejame sentir tu mano tibia de humos tranquilos
caminar lentamente sobre mi cintura copa,
dejame decirte y mantente atento
Huidobro de mi Altazor
Arcangel de mi amor
Dylan de mi canción
Klimt de mi desnudez
alcanza las notas altas de la vida musica
y dejalas caer regadas sobre mi ombligo derecho,
sintiendo ese preciso cosquilleo de minúsculos ángeles
revoloteando otra vez en tu gotero vientre de martes
y por último, levántame del suelo donde estoy
y busca un principio a la historia de la humanidad
envuelveme en celofán
para tu cumpleaños
sacando lágrimas de los astros más lejanos.

Mariposa, mariposa... creo que te amé...

¿En donde andarás?
Avez-vous dormir ce soir?
Que la vida no te de
verdaderas razones para quejarte
y que el dolor en tu mirada
por siempre escampe.

tu nombre es mi mantra...

Tu nombre es mi mantra
una cíclica paz
que provoca tu estancia,
el heraldo...
de mis armas
tus brazos cruzados
son un prado de ocelotes
que corren detras de un venado...
y todavia me preguntas
porque te quiero...
y quiero meterme en tu piel entera
como el humo de Pilar Ternera
como el hilo de seda
que Dios desprende cuidadosamente
para que llueva.

¿Quién?

Lo veo y me digo
que maravillosa creatura...!
me volteo hacia el tipo de la barba
y le pregunto: fuiste tu, es obra tuya?
no, él no pudo ser
esto es obra de algo más poderoso
de algo mas que un gran bang en el universo
de algo... más allá de un renacuajo
y tu oculto en eso que llaman miedo
el miedo a correr dijeron aqueos
el miedo a estancarte lo pienso yo
porque florece en tu corazon
porque no se puede encontrar en el vicio
quien pudo haber sido?
me volteo hacia el otro tipo
que permanece en el papel azul
y le pregunto:
has sido tu?
...........
creo que él ya no puede contestarme
su lengua ahora solo acaricia
otras pieles mas subterraneas...
que insumisa debo ser!
para no querer reconocer...
y busco en cabellos largos
en barbas y chaquetas oscuras
busco en los ceniceros
en las chicas que se desnudan
en nombre del amor
en las manos maltratadas de los obreros
en el papel que ya huele a polilla
en bach... el sonido de mi corazón
el dueño de lo que nunca se olvida
como puede Éste casigarme
con tantas cosas buenas?

Re-en-car-na-c-i-o-n

¿Y si esa mala hierba que de mi tumba arrancaste hoy,
era mi alma en plena reencarnación?

Poema del individuo

yo no soy ni mujer,
ni hombre, ni alimaña,
ni lo carnívoro de una planta,
no soy ni siquiera
un fragmento de todo esto;
y en mi cajita de sorpresas
no existen joyas de princesa
acomodadas,
almidonadas,
ensimismadas,
agotadas de tanta autoestima;
de ahí se descubre que el sol
tiene formas diferentes de tostar
tanto las frentes ignorantes
como las espaldas presumidas,
y yo sigo
sin ser oveja de ningún manantial
--mi color tierra es natural--
no tengo sustantivo, ni sinónimo
ni tampoco antónimo
soy presa de un universo
en donde babosas y espirales,
bailan juntas y separadas
algunos valses...
yo no soy siquiera
ni tampoco me siento
no aspiro a parecerme
en ningún momento
y no me siento comprometida
ni con él, ni con ella
ni con vos que leés esto, 
ni siquiera con el pasado
pues yo no tengo ancestros
quizás mis hijos no puedan decirlo
pero no me siento tampoco atada a eso
sin embargo el sonido de mi sonrisa
el mas fiel de mis reflejos
sigue sin tener dueño
ni el amor, ni las angustias
ni el pueblo, ni el dinero
tampoco el llanto de las viejecitas,
o el olor a zapato nuevo,
ninguno ha logrado comprender
que si algo no poseo
es dependencia de algún precepto,
ni miedo a un prejuicio,
ni odio, ni resentimiento,
ni pretensión, ni amarguras,
ni regocijo en los espejos;
yo poseo los colores y las letras, 
y los sonidos completos
y al sol que comparto
solamente con mi alter ego, 
todo lo demás... se lo dejo a ellos.

Tres

Arden mis ojos desesperados, cansados por no verte

porque es trémula la presencia de tu ausencia,

es justo una ceguera...

llorando por ti, o no por ti,

porque ya no eres si no eres junto a mí

la misma onda corta que solía cubrir nuestro enjambre,

nuestro equipaje de constantes

creo en ti, creo en el amor,

como alguna vez quise creer desesperada mente en Dios

te oigo resoplar tu propio silencio

te siento acariciando mis ojos buenos

y cuando veo....

me doy cuenta que no te tengo

o que quizás simplemente no te tuve

es que talvez mi neuronas estaban ebrias, ebrias de ti

de tu aroma, de tu mirada que es lo más puro que jamás vi

de tu cabello, (mi hogar y mi pueblo)

a donde siento que realmente pertenezco

y tú, vividamente vívido sin siquiera haberme querido,

pasando en mi camino

como todos suelen pasar,

dejando atrás tu piel de serpiente dulce

del perfecto poeta sin palabras,

del predilecto ateo hijo de Dios

o del diablo ¿Qué se yo?

si tu, con tu enorme poder,

eres quien elige lo que quiere ser, elegiste esta vez

seguir sin voltear a mi abanico,

como un antiguo guerrero

sin refrescarte con mi muro atento,

yo.... que solo fui del color del viento

y su entibiecedora fuerza,

cuando entre hojas de otoño se encuentra

empapando tu cabello de polvo,

de añoranzas de otras estaciones

de música de Leonard Cohen

y aun sabiendo que no me quieres

cantas el himno de mi cuerpo,

en lo loco que es el mundo

porque tu estas en todos los puntos

y yo... no aparezco ni siquiera hoy

hoy que escribo, que canto lo que vivo

hoy que te extraño, mañana y ayer, y hoy otra vez.

-- sin embargo no te puedo perder,

 1 2 3...--

Dos

Yo que hiervo entre tu sangre

como lo mas extendido de tus imaginaciones perdidas,

y tu, mi rincón favorito del cielo

en donde todos los días

eras un hermoso sentido de esta vida,

una razón llena de inercia para poder secarme de sueño,

para limpiar mi alma con lagrimas de Dios

y correr a tu encuentro...

tu, siempre en la inmensidad de todos mis tiempos,

el resumen de todo lo que quise y un poco mas que eso,

tu, un simple lugar en donde yo podía ser quien quise ser,

aunque los amores del pasado no me pudiesen reconocer,

tu, el núcleo de mi esencia

descendida de los mas altos círculos del universo hasta la tierra,

hasta el mismo momento en que esta existiera;

y ahora te veo lejano y perdido, como otra historia que comencé,

pero que no quiero terminar, y sin embargo me voy,

recorriendo los oscuros filos de la  noche que es mi alma,

todos los reflejos de mis ojos perplejos de tu existencia,

aun así, yo sigo siendo yo,

y tu, sigues siendo mi corazón

roto en fragmentos,

así como lo conociste, pegándolo inadvertidamente

con las notas de tu canción,

con tu delirante vos

y tus tan gastados versos..

el pacto entre tu y yo,

resonando en el tiempo

y en nuestros ojos,

que sin necesidad de estarse mirando durante siglos,

sin compartir siquiera la profundidad oscura de las obsesiones,

se reconocieron con solo coincidir en segundos precisos,

como si se hubiesen citado en los sótanos de la conciencia indescifrable...

yo intoxicada del poder que los tuyos poseían,

tu con tus propias objeciones que en los míos había,

pero sin embargo siempre distantes y cercanos,

como si no hubiera mas,

como si esos lugares donde todo es diferente

te hubieran podido mostrar mi verdadera identidad,

mi alma, mis sueños, mi desesperación...

y yo que creí que ya no te encontraría,

volví a verte entre los pliegues de mi orgullo y timidez,

entre lo profundo de mis ojos que antes a nada quisieron ver,

entre lo sólido de mi memoria infalible.

te busque por tanto tiempo, y ahora que te encontré,

seguí caminando en el camino dejándote atrás

y tu desconcertado, no lo pudiste haber sabido jamás. 

si mi vida ha sido despedida,

si mi historia no me deja mas que comienzo tras comienzo,

yo me he hecho a la idea que dejarte me dolerá,

pero que al cabo del tiempo serás un recuerdo

sublime, de lo que pudo ser y ya nunca será...

pero, ¿Y si no vuelve a comenzar?